19 janvier 2021
Ces foutus, ces choses qui nous auront tant coupé la France avec de l'eau - ces graviteurs tous en l'air bien alentour de la coupole de ces messieurs au rendez-vous ; gironds encore ! acropolés en HLM aux banlieues littéraires et journalistiques - buvant du champagne et se rationnant ô Dieu pour leur si grand effort ; de ces apéros dinatoires et bien-entendu d'un salaire payé par nos impôts ; ces va-nu-pleutres ; ces adorateurs de la déconfiture et tout à fait Madame Phillipe et Raspiengeas - et qui sont à soupirer à la lecture, comme d'une extase ou d'une jouissance aux pages d'un récit bien horrible "Bleuet" - un livre sans voix et parlant d'on ne sait quel déviance et fausse déviance mais pavoisant de ci de ça - comme d'une philosophie pour les moineaux - c'est dire qu'ils ne peuvent apprécier "L'Architecture" ! Laissons quelques phrases de "Bleuet" et tirons une conclusion :
Voici leurs grands écrivains ; voici leur préférence à nos économes de la pensée - voici donc tout ce qu'ils espèrent ; tout ce qu'ils voudraient avoir dans leur bibliothèques !
S'en est trop n'est-ce pas de nos chercheurs de liesse - ces gens-là qui n'auront jamais écrits de bonne choses mais ont pourtant comme une luxation de la pensée ; comme d'un compte à rendre - la croyance qu'il puissent y avoir de bons critiques qui ne soient pas de bon écrivains - et c'est pourquoi, ne sachant que faire de leur infériorité - ils ont le grand désir, toujours renouvelé - d'abaisser autour d'eux tout ce qui n'est pas à leur mesure.
Ils diaboliseront alors, et ne se priveront pas d’appeler aux-heures-les-plus-sombres ou bien encore aux-cinquante-nuances-les-plus-sombres de notre histoire - tout ceux qui, par mégarde ou par principe ou encore par simple naïveté auraient bien le grand tort de trouver admirable ce qui n'aura pas bu la ciguë par modestie. Ils estiment notre langue devenu orgueilleuse et c'est pourquoi ces dames Philipinnes à souhait et désormais par chapitre - se servent par lampée générale comme d'une buvette de lycée - de la langue anglaise comme d'un ciret, bien à croire c'est certain que l’accoutrement leur pourra donner l'accessit à tout un océan ! Ces immondes affaires - rangées à la chaste école de leur parent ; n'ayant jamais nier ni repris une seconde ; et de leur petit yeux de maquereaux - l'opinion-mère de leur moitié ; pas même encore celle d'un patron ! Ils n'auront jamais eu, pourtant et leur manque de courage leur devrait tenir en l'air et en respect la présence de milles et un maitre - mais sûrement nos messires de la circasse la plus dévolue ; de la chasse à marmot - ces journalistes pesant d'un ombilique sur deux - n'aurons pas eu de révérence et bien polis, et bien courtoises qui ne leur fasse tomber le nez puisqu'ils n'ont plus aucune âme pour chuter.
Il faut avoir tirer sur un homme avant de tirer sur l'ambulance. Je vois un homme, j'en fais une ambulance.
Voici donc que tout le faisan littéraire se met à ma portée ; j'irais en main, couteau-suisse et mes fusils - chasser les volailles de tout ce milieu !
Commençons par ce petit perdreaux qu'est notre Elisabeth Philippe. Rien n'est mieux assortie à son col et sa chevelure ; sans romantisme aucun - que cet oiseau.
Comme ils sont bien aimables nos journalistes, et bien gentils enfin ! lorsque - nous appelant au téléphone, ils demandent avec une voix si douillette - et l'exemple si ferme et si proche de Madame cette aigrie d'Elisabeth Phillipe "Pensez-vous Monsieur Defalvard, qu'il soit possible vraiment que je vous fasse une petite entrevue pour ma pige ? Pensez-vous ?"
Comme ils sont courtois les saltimbanques ! Et ces regards d'attendrisseurs pour initier au raout ! Jamais aussi veules pourtant lorsqu’ensemble et rompus comme deux têtes ; ces hybrides et leur sobriquet littéraire une fois mis à pied au devant leur penderie - au juché de leur minuties à faisander leur mots - à deux pas du bureau des orfèvres ; ces messieurs-dames devenant tourne-broche nous paraissent au grand-jour !
L'hypocrite Madame Philippe qui n'aura jamais eu de reconnaissance de son milieu - ses affairistes rongeurs de pages ; jamais encore qu'un prix d'Hennessy, sept-milles euros pour trois articles et une bouteille de cognac qui doit encore vivre chez elle.
Que nous dit-elle au juste de sa carrière de vraie phalange littéraire ; de vraie bouclier et d'avant-garde ?
"Je ne voulais pas devenir professeure, mais j'avais quand même envie d'écrire, de transmettre".
Comme c'est raté ! Madame, vous n'avez jamais fait de roman - jamais encore vous n'avez écrit à l'âge dont vous êtes affligé - autre-chose que vos articulaires, sans précédence et qui n'auront pas de descendance sinon qu'une somme de conchiures bien en vue.
Ils jasent à peu prés tous, nos sauteurs de lignes - qui n'auront jamais su lire autre-chose que l'horizon de leur esprit - mesdames à l'OBS - ou que sais-je de cette âne de La Croix - Raspiengeas, dorloteur des routiers - qui durant toute sa vie de "grand-journalisme" n'aura jamais été farci d'un autre devoir, ni d'une âme à diverger au loin - que d'être un bourgeois rendus à l'officine ! Au soleil des péages !
Mais ne parlons pas encore des mangeurs de soupe - ceux qui ont tant d'amour, et d'adoration pour les ailerons des volailles - c'est qu'ils ont ses messieurs et dentistes de la mâchoires des mots - tant et tant le palais d'un Louis que tout allure de phrase, dans ce néant de voix - ne put jamais sonner au mieux.
Ils se contentent alors, pour corrober leurs dents sur pivots - de ne choisir qu'avec un désir de baffreur - toute les petites mimiques de tout nos petites écrivains par milliers ; si bons à sentir et tenir sous la dent - nos petits cadeaux de Noel ; et nos feux à louer bien chastes - au bas de la cheminée qui ne parleront qu'à la joie. Et faire vivre ainsi-soit-il selon leur esprit d'abat-jour ; faire survenir un royaume joyeux - où tout ne serait que mine affable, que sourire de mijot - le journalisme qui nous veut comploter un mensonge !
Et bien alors ; ces messieurs et dames vont goûter - et se croyant appeler à faire de bon-mots - se croient parfois à la hauteur du plat qu'on leur propose - ils se croient historique nos éventreurs ! Je vais donner à manger leur caillette !
Absolument, marquant leur page de journaux avec leur signature - bientôt seront-ils bien-heureux d'apprendre leur parution au dictionnaire - ils seront immortels ces immondes vaqueurs de l'actualité !
Immortels que j'eusse trop sévit pour eux sur leur bon-dos !
«La meche romantique a disparu. les cheveux sont désormais coupé court, la nuque bien dégagée, le jean cintré. »
Que le talent est loin de cette accroche - comment - c'est bien vrai ne pas finir enfin d'écrire de telle chose sans bien se demander : "Ai-je fais assez d'effort" ? Et plutôt se résigner : "Oh et puis tant pis." Voila que notre Philippe se trouvera toujours sur le chemin - s'attristant de ses dons qui ne furent jamais auprés d'elle : "Pourquoi n'y ai-je pas eu le droit ?" Eh bien c'est d'avoir choisi de ne pas souffrir ! Et de ne pas souffrir d'autre-chose que de la vie ! Vous serez bien marri - au grand jour et toutes les sortes de petits deuils que vous avez du avaler ; tant d'essai d'écriture, de romans par-ci par-là - qui n'auront jamais donner autre-chose que de boire, ensuite pour bien tiédir à peine toute la froideur de vos sentiments : votre clairette de Die ! Ou bien alors Madame, c'est bien certain - reparaitre au grand jour et surement je sais bien - avec votre col roulé - un "hiver incertain" sortir trouver au dehors de quoi vous défenestrer l'esprit et vous faire écrire enfin !
Mais non ! Refusant toute le vie triste ; ne vous accouplant guère à l’abâtardissement de la solitude - révérant moins vos pères et mères que vos amis et connaissances ! Vous ne fites jamais de littérature qu'en épandage - qu'avec de ces petites lingeries mises sur vos yeux - et pendus enfin au cordon des Màmà entre deux immeubles de rues italiennes - vous ne fites jamais bien autre-chose que votre style tenue en pince-à-linge.
« la diction est restée la même, voix légèrement chuintante, phrasé suranée assorti d'une certaine morgue. L'élocution ampoulée et sentencieuse dans le corps d'un jeune homme. Cette façon de parler surprend mais nettement moins qu'il y a dix ans. »
"Voix légèrement chuintante" nous dit-elle ! Qu'il est bien faux cette adjectif - chercher sans aucune peine ! Et diable ! Une fois encore sans talent - et ce petit "légèrement" pour nous donner la croyance en l'esprit nuancé de la dame ! Quelle mensonge et quelle fredaine - jamais ne cesserons d'apeser leur mots ses monteurs en circonstances - jamais ne voudront-ils autre-chose que d'écrire par caractère d'imprimerie ; par caractères de discours - et n'auront rien de plus ou de moins - nos passeurs, soit-dit ! De toute la véracité. "Cette façon de parler surprend" - et tandis que ta façon de parler ; c'est bien ! Madame Phillipe n'a rien de surprenant et n'a pas de profondeurs - tes petites façons d'aplâtir tout le sens de la parole, pour te mettre au devant et bien nue "en toute impudeur" ; toute ta faiblesse, toute l'inutilité de ce que tu peux nous dire.
« jeunesse talent scandale, voilà qui aurait du faire de Defalvard, une petite star du milieu ! »
Allons ! Ne gâchez pas votre plaisir Madame de vous allaiter aux scandales ! Dont vous passez et repassez tant vos heures d'ennui à vous enfiler les mamelles ! Toute cette laiterie pour la porcherie de la presse ; renflant ses cochonneries ; nous à pourtant donner ses vues plus d'une fois - avec ses titrages qui alimente les rues de choses dont elle n'aurait pas besoin ! Ne faites pas l'innocente tandis que vous maniez en consœurs toute la liturgie et l’exécrable bâton de commères de votre religion de presse.
« écoulements logorrhéiques, traversés de fulgurances étincelantes mais aussi de digressions absconses. "Architecture" peut se lire... »
Que c'est navrant ! Toujours la matrice exact des ces patrouilleurs ; ces campées absolus qui n'ont pas eu d'existences à la lettre - "écoulement loghoréiques" - que de fois j'ai bien entendu cette façon d'annoncer, par nos cheftains de la presse - à un livre ses bon vœux ! Ils auront toujours la même façon de signifier à leur lecteurs que cette écriture est une merde ! Mais, ils ne sachent pas nos amis - qu'en vérité, pour en avoir vu cent et milles fois à n'en pas dire - que seulement la merde à deux ou trois visage ; que la défécation à souvent la même odeur - et que des messieurs et Dame Phillipe et Raspiengeas, pour se ressembler bientôt - s'écoule mieux encore et se recoupe comme de parenté en frère et sœur de bonne merde.
« preuve qu'il ne vit pas hors de son époque »
Elle semble si fière ! Mais notre chère Marien n'a jamais dit le contraire ! Et plus encore, vos petits cerveaux ont bien crues souvent que parce-qu’il avait une élocution "suranée" (le seul mot ardu que pourrait connaître une journaliste qui n'aura pas évolué depuis ses études) - Marien se disait hors de son époque - Et c'est pourtant bien vous, messieurs de la presse-à-papier ; qui donnèrent toujours le ton à la foire médiatique ; qui firent passer ses cheveux comme la preuve d'une existence passée !
Et voilà désormais que moineau bien en chère de son petit prix d'Hennessy - notre croyante en ses "bleuets" littéraires - nous veut bien faire croire, ou manquant tout à fait de souvenir - que son lignage de foutriquets, manieurs de fèces - et n'écrivant pas au moins dix pages - que ce n'est pas son milieu qui vint recréer autrefois, en 2011, le passée parmi le présent. Tout cela à grande force d'abolir une fois encore tout ce qu'il pu rester de véritable et veuf - mais pour ces choses ! Nos gitans, routiers, arriérés de la masse copulaire - nos étancheurs de raccourcis ; n'auront jamais aucun soucis de repentir !
« ses post (twitter) tiennent parfois en un mot, parfois en des phrases, certains aux relents homophobes. »
Si elle savait ! Cette femme qui se targue avec déférence et manique à la main - et prête à toute les heures, cuisine et fourneaux - à cuire ses dentelets - si Madame avait lu - et avait su lire selon elle ; Du Temps qu'on Existait. Elle n'aurait pas eu tant de bêtises - et tant d’élan à marcher sur le front pour gargariser ses peules ; ses lecteurs endormis à sa prose et qui n'attendent que la censure ; que la machine comme une ultime attaque dont ils ne sont en vérité plus jamais capable - ni par mots et ni par les gestes ! Ces gens sont morts et qui cherchent à ce qu'on déduisent un reliquat de leur conduite - qu'on les mit alors à l'idolâtrie ; et que bientôt martyriel comme de fameux jean-foutres ; nos dames et passereaux se diront, statufié sans effort - "comme j'ai étais victime de ma liberté !"
« Et il repart avec son petit sac de voyage »
Mais tu es venu avec ton petit sac à main. Et ta petite pochette plastique. Et ton petit stylo dans ta petite bouche.
Enfin, voici le dernier mot de Madame Philippe :
« une très très belle récompense aussi, c'est quand les lecteurs nous envoient un mot, nous disent, bien grâce à vous j'ai eu envie de lire ce livre et là - 'fin c'est vraiment dans ces moments là, qu'on, qu'on sent que notre métier a vraiment un sens.. »
On comprend que pour Madame Philippe qui n'aime rien tant que d'être lue - qu'écrire en vérité n'ait aucun sens.
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